| Crónicas da vida airada (ou não) #14 |

Gostava de ser daquelas pessoas que sabem a data de tudo. Do género: ah, isso aconteceu há 5 anos; ou a 1.ª comunhão da Catarina Almeida de Carvalho foi no dia 22 de agosto de 1995, e lembro-me disso porque (...).

Conheço duas pessoas assim; melhor, tenho duas amigas assim: uma é a Titia, a tia mais amorosa que alguém pode ter, e a Susana, uma amiga da Terceira que amo de paixão, detentora do sorriso mais genuíno de todo o sempre.

Já eu sou péssima com datas, mesmo as realmente importantes. Por exemplo, esqueço-me de aniversários de nascimento (bendito Facebook, o pior é quando o/a aniversariante ainda não se converteu a essa seita), de namoro e de tudo o resto que possa existir. A não ser que aponte, mas continua a não ser certo.

Isto para dizer que está a fazer um ano que fui operada. Se fosse uma gaja em condições sabia o dia e até a hora mas, claramente, não sou uma gaja em condições.

Mas o que interessa é que, mais dia menos dia, está a fazer um ano que fui operada.

Por outro lado, sou aquilo a que se pode chamar de uma mulher independente. Vivo sozinha (ou melhor, vivo com Sua Majestade Maria, a minha gata), longe da família e do meu núcleo de amigos (a base porque, entretanto e felizmente, vão aparecendo outros pelo caminho), mas vivo das minhas decisões e opções.

E gosto de viver assim.

E isso dá-me a segurança de saber que controlo (quase) todos os aspetos da minha vida, pelo menos os que são controláveis.

Até que há cerca de um ano fui operada e esse foi um período muito atípico.
Porque não controlei nada. Porque me senti pequenina a depender dos outros.
Lembro-me de estar deitada na sala de operações, a olhar para a luz forte em cima da minha cabeça, enquanto a anestesista me fazia perguntas (cujas respostas não lhe interessavam verdadeiramente), apenas para me distrair.
E de repente começo a fechar os olhos e recordo-me de ter pensado, pronto, fui.
Se fosse só isso não era muito mau. Mas depois há aqueles dois dias em que não fazes nada sem pedir ajuda a alguém (ir à casa de banho é uma das memórias mais deprimentes), e uma mulher, que está habituada a fazer tudo, sente-se desnorteada, pois claro.
Correu tudo bem, num instante recuperei as rédeas e, em menos de nada, a vida voltou ao seu passo normal.
Não interessa a data em que fui operada, está a fazer um ano mais dia menos dia.
Mas vou lembrar esse momento como o mais vulnerável da minha vidinha. E a vulnerabilidade, percebi num instantinho, é algo que não me assenta nada bem.
E desse lado, quais são as vossas vulnerabilidades?