| As cuecas de estimação |

Sou uma gaja algo picuinhas em relação às minhas coisas: gosto delas novinhas ou, não sendo o caso, bem tratadas e estimadas. 

Isso aplica-se em relação a quase tudo exceto no que toca a umas cuecas, velhas e gastas, de que não consigo abdicar.

Para que percebam a gravidade da situação tenho de clarificar que, no que toca à lingerie, mais do que picuinhas, chego a ser mesquinha: sou incapaz, por exemplo, de usar cuecas de algodão (sim, eu sei que devia fazê-lo, pela minha saúde íntima) e uso sempre conjuntos, não há cá nada de combinações malucas de cuecas com soutiens de diferentes materiais, cores ou padrões. Sou uma freak da combinação interior, é o que é. 

E isso aplica-se em relação a quase tudo exceto no que toca às cuecas, velhas e gastas, de que não consigo abdicar.

Estão mais coçadas do que um atalho em dia de peregrinação a Fátima, a cor - outrora próxima do lilás - é um cinzento desmaiado, o pequeno aplique em metal que um dia existia há muito desapareceu.

Sempre que vêm de lavar olho para elas e pondero se é desta que vão para o lixo e, sem surpresa, volto a guardá-las carinhosamente na gaveta. E o pior é que não há semana em que não as use, que isto é uma relação tóxica de há vários anos: sei que tenho de acabar com isto, mas o raio das cuecas levam sempre a melhor.

Já pensei em provocar um acidente – com lixívia, com uma tesoura, com qualquer coisa que as faça desaparecer – mas não consigo, sinto que estou a traí-las.

Meninas, ajudem-meeeee. 

Há algum segredo para deixá-las partir sem ficar com peso na consciência, com aquela sensação de que aquele bocado de pano ainda tinha muito para dar?

Ao mundo em geral e à minha patareca em particular?